(Exercício frustrante)


o pior do poema


é que ele não sai

da minha cabeça


mas quando vai

para o papel


não vale a pena.

(Exercício frustrante)

Mapa secreto




moça

me deixe

um dia

ver o seu

desenho

erotizado



da linha

que separa

os seios

até o meio

do seu sexo

perfumado.

Música estranha

música mínima

estranha

viaja

pelo cosmo

onde nada

reverbera

música seca

sinfônica

invade

casas trancadas

onde pouco

se respira

música perfeita

minimalista

entranha-se

no concreto negro

das celas

onde sobrevive

música cósmica

feita de

silêncios

graves

nas naves

das igrejas

música pagã

tornada

sacra

para alimentar

espíritos

e atormentar

ouvidos.

Crônica dos odores diários

o caminho

que faço

toda manhã

tem cheiro

de merda

misturado

ao aroma

de tempero

da cozinha

do hotel nacional

a merda é produto

de andarilhos

mendigos

prostitutas

drogados

perdidos na noite

brasiliense

a comida será

servida aos hóspedes

advogados

consultores

lobistas

de passagem pela

capital federal

a diferença é que

os perdidos

deixam a merda

na rua

e os hóspedes

em sanitários

assépticos

mas os odores

me perseguem

todos os dias

no caminho

que faço

para o setor

comercial sul.

Do furto

no povoado cinza

arruinado pelo silêncio

e pela solidão

viveu o poeta blefe

que ganhou fama

e falsa notoriedade

no mundo das letras



no cemitério branco

sobre a colina seca

descansa em paz

o poeta blefe

que furtava sentimentos

de outros poetas já mortos

para construir sua obra



naquele túmulo opaco

o conjunto de ossos

corcomidos

é a sobra da história

do poeta blefe

construída às custas

dos versos de outros



quem passa por aqui

fugindo do destino

ou em busca de silêncio

visita o túmulo imutável

e sempre se indaga sobre

o que levaria um homem

a surrupiar sentimentos


de poetas já mortos.

Clássicos

em busca do tempo

perdido

volto de novo

à estante

para reler

pela primeira vez

a divina comédia

de dante.

Poeminha do dia

pode parecer pouco

mas só tenho um medo

(na vida)

de ficar e não saber

que fiquei louco.

haikaizinho pornô

quem tem musa poeta

quem fantasia

punheta

(Uma simpática letra de música que escrevi um dia desses, com uma pegada de samba-bossa, sei lá)

É da memória

Esta canção não é de agora

Nem de um tempo atrás

Ela veio justamente nesta hora

Nem me lembrava mais

Talvez seja o tipo raro

De uma canção sem dor

Ou quem sabe é só um samba

Inexistente de um outro autor

Esta canção não é de hoje

Nem de um mês atrás

Se o tempo nem existe

Presente e passado tanto faz

Esta canção não tem um tema

Ou uma trama cheia de emoção

Não fala de amor e outros dilemas

E nem quer falar ao coração

Esta canção não é de agora

Nem de um ano atrás

Ela veio justamente nesta hora

Nem me lembrava mais

Esta canção é um silêncio bom

Imperceptível no velho dial

Talvez esteja abaixo do tom

E nunca toque em rádio normal

Esta canção não é de agora

De outrora, ou de um minuto atrás,

Ela veio justamente nesta hora

Nem me lembrava mais

Mas ela estava bem guardada

na memória de um computador...

Acidental

queria um

poema erótico

puro, suave 

e sofisticado

mas com toda 

essa delicadeza

acabei ficando 

excitado.

atemporal

esse poema

vagabundo

que me

ronda

não passa

de sobra

sombra

de tempos

marginais

esse poema

pornográfico

que me

perturba

é apenas

fragmento

da suruba

de escritos

temporais.

trio cósmico

no céu

de estrelas

de taquaraçu

uma lua

nova

toda prosa

na boa

companhia

dos deuses

júpiter e vênus.

(Homenagem aos 90 anos da Semana de Arte Moderna de 22)

Pós modernos

o cinza

e o negro

mas principalmente

o branco.

Dúvida



os puristas
estão detidos
no purgatório

no paraíso
não cabe
mais cínicos

de moralistas
o inferno
está cheio

resta apenas
aquela velha
dúvida

por onde
andam
os irônicos?

Culinária do grotesco


não encho
lingüiça

o poema
é dietético

mas o
estômago

adora uma
tripa frita

 
I.
 

oswald pensava
numa revista
de antropofagia

enquanto comia
o angu
da pagu


II.


da galinha
o coração
zinho
assado

sangue
cozido

fígado
tenro

moela
fibrosa

gosta-se
de aves
por
dentro.



III.


boi morto
estômago
posto.


IV.


uma torta
cai bem
lá pelas
seis da tarde

quem disse
que a vida
não vale
nada?

vale
uma torta
salgada


V


um aroma
de alho povoa
lembranças

memória
de torresmos
no ar


VI


chocolate
quente
bombom
gelado

temperaturas
não importam

dos lábios
escorre
uma saliva
negra


VII


o café
macula
o branco
do leite

alquimia
preferida
em tardes
de tédio

computador
parado
minutos
de êxtase.


VIII


nada mais
metafísico
do que

uma porção
de batatas
fritas.


IX.


voyeur
de vitrines
bizarras

mortadelas
provolones
mussarelas

no freezer
um mercado
de sexo.

(Remexendo meus arquivos mortos virtuais encontrei este textinho inédito que devo ter achado uma grande besteira. Mas tudo bem, aí vai)

Astrofísica banal

o buraco negro

no universo

do teto

suga minhas

galáxias mentais

como se fossem

gases comuns

fico pensando

com os olhos

pregados

no branco gelo

do teto

no que terá

depois desse

buraco negro

aspirador invisível

que leva

as estrelas

do meu

quarto

para o quinto

dos infernos

do universo.

Terra dos nomes


minha terra
tem lugares
com nomes
como
sebastopol

basta buscar
no mapa
para descobrir
papua-
nova guiné

terra do fogo
vladivostok
beijin
bornéu
santa fé

minha terra
tem lugares
com nomes
como
jeriquaquara.

Crônica dos dias


Segunda-feira


segundo darwin
neste dia
(após descansar
no domingo)
deus desistiu
da sua criação
perfeitinha
e deixou que
as espécies
evoluíssem
por sua
conta
e risco.


Terça-feira


dia mais
charmoso
da semana

quando acaba
o transe
e começa

o real
imaginário.


Quarta-feira


intervenção
no diário

lâmina de
corte seco

intermediário.


Quinta-feira


premonição
do fim
em breve

nascente
poente
de um sol

presdigitado.



Sexta-feira


horas
lentas
pessoas
voam

carros
passam
lugares
fecham

vapores
alcoólicos
na camada
de ozônio.